Los poetas


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Uno de los poetas yacía muerta, muertita, desnuda, al lado del mar. El otro la observaba con ojos de pez. ¿Estaba muerta o se hacía la dormida? “Tenía los ojos para dentro”. ¡Qué forma tan extraña de decir que estaba como una hoja caída de un árbol que alguien remeció con fuerza de dios! Estaba agotada de escribir. Había escrito un poema de esos que te parten en dos, te sacan la piel y te dejan en huesos. Estaba cansada, y feliz. Él decía frases sacadas de sus cuevas más profundas. Ella no entendía, no sabía quién hablaba desde esa boca con la que acababa de escribir el poema. El hermoso, el que te parte en dos, el que te deja en huesos.

El cielo se te puede aparecer, de repente. O el abismo, da igual. Como si planeáramos el día, habíamos escrito un poema juntos, a dos manos, a dos piernas, a dos espaldas, a cuatro labios. Antes de asentarnos, volvíamos a la cacería, todavía fieros. Antes de morir, de dejar caer la última gota de tinta en el poema, volvíamos a ser los mismos, los amantes de antes, los mismos de siempre.

He oído decir que la belleza es una bestia que no da tregua. Yo digo que es una paloma que se te posa, ingenua. Y luego, sin que te des cuenta, se transforma en un águila que te devora. Ella sabe que tú deseas morir, ser comido, bebido y sepultado por ella. Porque qué importa morir si sucede después de que has disfrutado de las fauces del águila, y le has dicho mil veces que no puedes resistirte a esas garras amadas. Vuela en cruces sobre mi cuerpo. Obsérvame de cerca con tus ojos de pez. Estoy muerta, muertita, desnuda, al lado del mar.

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